El plato fuerte

Alfredo solo pudor reír mientras se pegaba un tiro. De nada le habían servido las múltiples prácticas ante el espejo poniendo cara de desesperación, ni cara de enfermo, ni siquiera de decepción, ni de loco. Todo quedó grabado en un video casero, donde decía ‘hoy dejo la vida porque esta es la única aportación que puedo hacer al mundo. Ser uno menos al que el estado le dé de comer, ser uno menos del que preocuparse de encontrarle trabajo, ser uno menos en ser nadie’. El video dio la vuelta al mundo, en el entierro no faltó ni un representante de los partidos políticos y cada uno de ellos tuvo algo que decir.

…Hable con Juancho
Disquisiciones sobre la vida doméstica

Por: Walter E. Pimienta Jiménez. walter53pimienta@hotmail.com
A llí está el viejo Juancho, se le consigue todos los días en una estancia contigua a su “oficina de mercader” sentado tras un escritorio. Viste de entero gris, camisa blanca, corbata roja (porque ya dejó de usar los pantalones de cargadores), pero de rostro marchito y vida borrascosa. Fuma a placer un aromático cigarrillo extranjero  y rompiendo el silencio que allí reina, entra sin hacer ruido el muchacho del  los anuncios.
-¿Los hiciste?
-Claro, claro. Todas las paredes del pueblo ahora dicen lo mismo.
Un minuto después llega un trasnochado canoso, deslucido, atontado por todo el ron del mundo; no dice una palabra, recibe de manos de Juancho cincuenta mil pesos y se va sin ganas de irse.

Compro vida

Lydia Tapiero Eljarrat. lydia_tapiero@yahoo.es. Tengo un montón de cosas que decir, todas ellas esperan en el tubo de mi garganta, cómo si un tapón las impidiera el paso y se mezclaran entre ellas impacientes, desesperadas. De pronto el tapón sale y ellas siguen mezclándose, esta vez buscando el sentido de una frase, pero se quedan ahí, hay tanto por decir, tanto que sentir, tantas combinaciones que les es imposible quedarse con alguna. Me siento en la silla, tomo aire, después de un día de trabajo, después de todos los días de trabajo llego cansada. Algunos días además nerviosa, nerviosa y sola.

Mi último bombón
Disquisiciones sobre la vida doméstica

Walter E. Pimienta Jiménez.  “Apartir de ayer mi mundo ya no es dulce. Tampoco es salado. En cuanto a esto último, lo es  y lo seguirá siendo moderada y tolerantemente; pero le repito lo más importante: ya no es dulce en todo sentido interpretativo y por ello me inquieta saber qué tan distinto empezará a ser y qué imagen me haré de él y de mí desde hoy en este deambular que es vivir.
No lo niego, antes, cuando mi mundo fue acaramelado, era capaz de reír más que ahora permitiéndome, de vez en cuando, un cremoso helado de vainilla y en la insondable soledad de mi cuarto, todo el contenido de un amigable frasco de mermelada o de arequipe con galletas; al tiempo que, en otras, podía saborear un chocolate o unas místicas y vaticanas golosinas de regusto primaveral.

El hombre del bacalao
Porque no todos los minutos son iguales

Por: Walter E. Pimienta Jiménez . Walter53pimienta@hotmail.com
Si en el competido mundo de la publicidad existe un anuncio que tenga el propósito desconcertante de decir la verdad (en un mundo como el de hoy donde reina, campea y prospera la mentira más que la mala hierba), ese aviso no es otro que el del hombre del bacalao promocionando por setenta años en forma ininterrumpida a la célebre y popular “Emulsión de Scott”, difundiendo a la vez de ella, y con sinceridad, un hecho de buena fe de parte de su genial autor. Es aquél un cuadro confiado y noble y que asegura en su sencillo texto, al ciudadano común y corriente, que dicho remedio sí que está hecho a base del más puro aceite de hígado de bacalao enriquecido, además, con vitaminas “A” y “D”  con  las cuales se alcanza una vitalidad sin límites que a muchos, luego de probarla, sintiéndose rejuvenecidos, les ha hecho decir: “Prepárense carajo porque ahora sí van a saber quién soy yo nojoda”…

Un muerto más

Pi – pi – pi…..piiiiiiiiiiiiiiiii.
 ¿Qué es ese ruido? Creo que me he quedando dormido.
 ¡Mónica otra vez llorando, ni que estuviera muerto!
 Que raro me siento más ligero, no me duele nada. ¿Qué hace Ted aquí?
¿Porque te abraza? ¿Por qué te besa? ¡Hijo de puta! ¿Qué el te va ha consolar? ¿Qué mi muerte te deja libre para estar con él? ¡Pero que dice este imbécil, si me siento… ¿Cómo me siento? Cierro los ojos ¡Oscuridad! ¡Vamos oscuridad! ¿Por qué veo con los ojos cerrados? !Hay madre! Muevo la mano derecha, ahora la izquierda, me levanto. ¡Yuhuu Que yo soy el enfermo! ¡Te voy a dar una hostia que vas a ver! Juraría haberle dado, esta vez no fallo…!Que coño es que acaso soy un fantasma!...me doy la vuelta, no me doy la vuelta ¡AAAAAAAAaah! ¡Soy un cornudo fiambre!

El Perro Negro

José Antonio Carrero. tcstandup@gmail.com. Un raquítico perro de color negro y de mirada moribunda estaba acostado sobre un pequeño pedazo de alfombra,su cabeza metida entre sus patas delanteras.La alfombra estaba justo al lado de un maltratado matre apestoso a meao que yacía en el piso de un pequeño cuarto.Justo en medio del manchado matre,rodeado por orificios por donde se asomaban sin invitación alguna los corroídos resortes de su armazón de metal y en ocasiones hasta los roedores y las cucarachas, orificios por donde comúnmente se escapaban los ríos de meao de los niños cuando dormían junto a sus padres,un niño de algunos meses de nacido,que era vigilado por dos almohadas que habían sido colocadas a sus costados,comenzaba a chillar llamando la atención de aquel maltrecho perro.El perro levantó su cabeza del suelo,apuntó su puntiagudo hocico hacia donde estaba el niño y movió sus orejas de manera curiosa.

“¡Franco! ¡Corre! ¡Ven a ve lo que pasó!”
Disquisiciones sobre la vida doméstica

Por: Walter E. Pimienta Jiménez. ¡Hermosos días de amor a la patria, qué se hicieron! Soplaron falsos vientos de cambio y en el corazón de las nuevas generaciones, marchito y estéril para estas cosas, con proclama altisonante de peinados parados, “persignes” hasta en la lengua y en las santas partes, con tatuajes en el alma y luciendo ropa ceñida que deja prisionero el cuero con un disfraz de todo y de nada, se deshicieron aquellas bonitas fechas de gloria que en las escuelas nos hacían vivir el ejercicio de históricas jornadas como, por ejemplo, aquella del 20 de julio de la que todos tomábamos parte dejando escapar en las esquinas resonantes vivas a Colombia, en tanto que en cualquier victrola vieja se escuchaban con profundo respeto las ondas sonoras de nuestro himno nacional entre estampidas de cohetes y ventanas engalanadas.

Panchito
Disquisiciones de la vida doméstica

Por: Walter E. Pimienta Jiménez.
Hay fiesta en las cocinas del barrio cuando, Pachito, parado en en una esquina, hace sonar su pito de afilador y los cuchillos viejos, abandonando su larga convalecencia de oxido y melladuras, gracias al carrusel endiablado de su esmeril de estrellas fugaces, vuelven a recuperar su categoría de cosa familiar irremplazable. Igual ocurre a las dormidas tijeras que, guardadas en alguna gaveta por ahí, perezosas se despiertan con hambre de tela en tanto que la voz de chiflo nos queda retumbando en los oídos como un pájaro perdurable y en un oscuro rincon intemporal, la espada del bisabuelo dentro de su vaina se tensa y como algo propio de su oficio reclama guerras civiles, aventuras y combates de libertad. Diariamente, a las diez de la mañana, el silbo de Pachito, como un clarín de gallo, hace recordar a los dueños de los metales cortantes esa irrevocable vocación de músico anónimo que el afilador tiene y que le lleva de barrio en barrio para probar con la yema de sus dedos, el filo extinguido de sus navajas.

Después del capítulo 3518

"Jean-Christophe Martin" j_chmartin@yahoo.es
1. Capítulo tres mil quinientos dieciocho de la serie televisiva que tenía en jaque a gran parte de la población no decepcionó. Resumiendo: Jack, ex marido de Paula, engañó a Pamela (ex amiga de la ex de Jack) con Judith que, a su vez, había tenido una doble relación por lo menos tumultuosa con Nick y Peter que, aunque felizmente casados, no habían rechazado los avances de Sabrina, hija única de Paul que veía en secreto a Sally, amiga íntima de Sabrina y ex de Flavio, el querido sobrino de Paul y el hermano mayor de Nick que trabajaba en el bar de Julio, hermano de Judith y de Jonathan, soltero secretamente enamorado de Esmeralda que suspiraba, a su vez, por Fanny, que planeaba el asesinato de Jack que siempre la había rechazado, y…

Un cuento de Semana Santa
Exégesis angustiosa de un hombre que se quedó solo

Por: Walter E. Pimienta Jiménez. Walter53pimienta@hotmail.com
Alguien preguntó:
-¿Seré yo, Maestro?
Y con un: “Tú lo has dicho”, que respondió el Señor, empezó en el salón una gran gritería de asombro entre miradas escrutadoras y dejos de dolor.
El hombre que hiciera la pregunta, sintiéndose acorralado por la jauría humana, viviendo su propia pesadilla, al levantarse trabajosamente del asiento que ocupaba en la mesa, nerviosamente tropezó antes con su mano izquierda el tarro de la sal y éste, en forma fatídica, se derramó, al tiempo que de la pequeña bolsa de cuero que llevaba en la otra, se le escaparon unas tintineantes monedas sueltas y, entonces, extinguida por completo su última chispa de fe, salió del lugar mientras a su paso se estremecían los árboles del camino y los perros callejeros aullaban en tono funerario y sepulcral.

La hora una. Porque no todos los minutos son iguales
El hombre del bacalao

Walter E. Pimienta Jiménez. Walter53pimienta@hotmail.com  Si en el competido mundo de la publicidad existe un anuncio que tenga el propósito desconcertante de decir la verdad (en un mundo como el de hoy donde reina, campea y prospera la mentira más que la mala hierba), ese aviso no es otro que el del hombre del bacalao promocionando por setenta años en forma ininterrumpida a la célebre y popular “Emulsión de Scott”, difundiendo a la vez de ella, y con sinceridad, un hecho de buena fe de parte de su genial autor. Es aquél un cuadro confiado y noble y que asegura en su sencillo texto, al ciudadano común y corriente, que dicho remedio sí que está hecho a base del más puro aceite de hígado de bacalao enriquecido, además, con vitaminas “A” y “D”  con  las cuales se alcanza una vitalidad sin límites que a muchos, luego de probarla, sintiéndose rejuvenecidos, les ha hecho decir: “Prepárense carajo porque ahora sí van a saber quién soy yo nojoda”…

La sangre tiene un solo color

Polvo y sudor era lo único que podía oler en esas tierras del infierno. Afganistán. Hacía unos años me hubiese costado señalarla en el mapa y ahora estaba impregnado de ella. Empezó a oscurecer. El viento llegó de golpe formando remolinos de arena. Los soldados entraron en las tiendas de campaña. Yo me quedé fuera, solo. Quería sentir el castigo del desierto golpeando mi piel, y me quité la camisa, quería sentir algo. Me quedé inmóvil mirando cómo ondeaba la bandera de España, me quedé un buen rato hasta darme cuenta que la oscuridad la había tragado. Los silbidos de mis compañeros me hicieron reaccionar y me reuní con ellos. Miguel había conseguido dos botellas de vino. Nuestra compañía festejaba la vuelta a casa. Una patrulla más y Afganistán sería solo un recuerdo que borrar. La noche siguió avanzando y poco a poco el júbilo empezó a cambiarse por las respiraciones pesadas del cansancio. Cogí la foto de mi mujer y la apreté contra el pecho, ese día me permití recordar el olor de su piel, la suavidad de su vientre.

Cuestión de ensayo
Disquisiciones sobre la vida doméstica

Walter E. Pimienta Jiménez. walter53pimienta@hotmail.com. En un comienzo los clavos, a pesar de ser fuertes y de tener tan finas sus puntas y de venir en diferentes presentaciones y tamaños, no prestaban ninguna utilidad al hombre, algo estaba pasando, algo no funcionaba; los niños, por ejemplo, trataron de usarles como juguetes pero resultaron muy peligrosos. Alguien, creo que fue un señor de apellido Clavijo, sugirió que se usaran como elementos para escribir untándoles de tinta sus puntas, mas esto también fue un fracaso porque rompían el papel. La señora del mismo señor: es decir, la esposa de Clavijo, los ensayó para hacer música pero todos eran átonos. Un pescador, doblándoles las puntas, quiso emplearlos como anzuelo pero se los tragaban los tiburones y los peces más pequeños los vomitaban.

Mitrha
Una historia corta extraída de una de las líneas argumentales del libro: Marelisth

Gabriel Guerrero gabrielacus@hotmail.com
Capítulo I
Noah Salek
«Mis ideales son los hechos».
Conde Alexander von Hassler Raventtloft.
(El arte de gobernar)
En la oscuridad de su dormitorio, Valdyn, futuro Príncipe heredero de Sillmarem, sonreía con nostalgia al recordar la última conversación mantenida con su Magister–tutor, Noah Salek, antes de su partida, a la edad de seis años, hacia el planeta Thenae e ingreso en su Academia de jóvenes cadetes de Thenak.
Amaba a aquel anciano. Para él representaba el alma mater de Sillmarem. Más que eso, lo consideraba y lo quería como a un padre. El espíritu de su mundo marino se reflejaba en aquel sabio maestro y amigo. Valdyn con tristeza le rogaba que no le apartase de su lado prolongando todo lo posible su estancia allí, con esa tiranía propia de los niños le exigía los motivos de su partida a Thenae…

El hombre-reloj 

Walter E. Pimienta Jiménez. Walter53pimienta@hotmail.com. A  unque parezca mentira, en “Locolondia” hay un “hombre-reloj”. Esto, desde luego, le trae a toda la población sus ventajas.
Claro, no todo deben ser siempre malas noticias para “Locolandia” y tener a alguien que satisfecho y gratis, después que tú le pidas el favor, te levante todos los días a la hora fija para salir al trabajo, es ya, de por sí, ir en adelanto. Y ese adelanto tiene apodo propio: El loco Chicho.
Chicho trabaja de reloj; lo de trabaja es un decir: funciona de reloj y eso le hace feliz. Ya el alcalde, de buena gana, lo oficializó de cronómetro municipal como ejemplo y manera de puntualidad y así, él, Chicho, le es útil a la sociedad.

El doctor Robertico
Disquisiciones sobre la vida doméstica

Walter Pimienta Jiménez" <walter53pimienta@hotmail.com> 
-De este último examen que presenta hoy, depende que él se gradúe y que,     por fin, tengamos en la casa un médico.
-Y, ¿de qué es el examen?
-De todo, y por eso se lo he encomendado a todos los santos. Los santos saben mucho, Porfirio, ellos le ayudarán.
Robertico besó la imagen de San Antonio, la misma que a Rosa, su mamá, después de haberla puesto de cabeza y velado durante un tiempo, en efecto, y según su fama, le sirvió para conseguirle novio a Antonia, su hija mayor, cuando ésta ya casi llegaba a los cuarenta y, ahora, felizmente casada,  vive al lado de Cristóbal con quien le hizo el portento en tiempos en que él ya estaba a punto de entrar al seminario y ella al monasterio.

Mi primera afeitada
Disquisiciones sobre la vida doméstica.

Por: Walter E. Pimienta Jiménez.  Walter53pimienta@hotmail.com.  Si mis padres, comprándome complacidos el primer pantalón largo marca “El Roble”* que en mi adolescencia tuve, con voz  triunfal admitieron mi progreso camino a volverme hombre, cuando me vieron jugando a los besitos con la vecinita de enfrente y para esos mismos días contemplaron orgullosos mi primera afeitada, sin contradicciones se miraron el uno al otro, se dijeron algo confidencial y afirmando con un repetido movimiento de cabeza, esa vez, en forma oficial, lo reconfirmaron: una cuchilla marca “Barba Roja”*, de hojilla, acoplada a la maquinilla de afeitar que Jesús, mi hermano mayor, en algún tiempo trajo de cuando  estuvo trabajando en Cali*, una pequeña ponchera de aluminio llena de agua tibia, una toalla amarilla al cuello, un espejo mediano colgado en una de las paredes del corredor de mi casa y una cara –la mía- exageradamente embadurnada de espuma de “Jabón Palmolive”*, me hicieron abandonar para siempre el hermoso país de la infancia. La Naturaleza dictaba así, en mí, su orden más estricta y sin reserva y con un preocupante –“cuidado te cortas”- que los dos casi dijeron en coro, de mi labio superior y de mi mentón, más bien lampiño, se fueron en viaje triste las primeras pelusas que sin fuerzas para  bigote y mucho menos para una tupida barba, en mi rostro quisieron nacer.

La magia de los cuentos

Los cuentos nos llevan a mundos irreales y de fantasía que satisfacen y enriquecen la vida interior de nuestros niñ@s, pues se desarrollan en el mismo plano psicológico y emocional en el que ellos se encuentran.  Estimulan su imaginación, potencian su intelecto y clarifican sus emociones, los ayudan a reconocer sus conflictos y les sugiere soluciones a los problemas o dificultades que les inquietan. El cuento es un relato de hechos extraordinarios e imaginarios, sencillos, con una finalidad moral o recreativa que estimula la imaginación, despierta la curiosidad, potencia el intelecto y clarifica las emociones; en definitiva, ayuda a los niñ@s a reconocer sus conflictos y les sugiere soluciones a los problemas o dificultades que les inquietan.

¡Eh tú!

¡Eh tú!, si si tú.
Uf, este dormitorio está demasiado lleno de ti, con una cama casi tan grande como tu ego, fotos tuyas por todas partes, un equipazo que grita la música, el plasma frente a la cama, medallas y más medallas en los rincones del cuarto, además de este pestazo a colonia y más encima tú, practicando esa sonrisa que derrite frente al espejo, ¡que lo vas a desgastar!
Deja de hacer poses, ¡no aprietes mas los bíceps, que te sales del espejo!
Cómo te quieres, te enamorarías de ti si no fueras tú mismo, alto, morenazo de muerte, ojos azules, y repleto de dinero. El sueño de todas las mujeres…
Chico, pareces un malogrado anuncio de Televisión.
¡Yuuuhu! ¿Y esa arruga, la has visto?, oh, Don perfecto, acércate, acércate más al espejo. Claro que para alguien como tú la arruga es un signo de distinción. Eres, todo un hombre.

Cambiando de tema: por la paz
 Un cuento a la luz de la Luna (O cuando el Amor es algo más que una palabra de cuatro letras).

No era aquella una figura que él viese recortada habitualmente sobre la silueta de la luna. Estas eran, por lo general, las de los murciélagos en su ciego afán por capturar mosquitos; en otras ocasiones se trataba de la formación de alguna bandada de patos que, guiándose por aquella luz califal, realizaba su migración; otras, las de sus hermanos y hermanas búhos y lechuzas. Intrigado, desde el árbol donde se encontraba voló unas decenas de alazos (que es como miden los pájaros las distancias) hasta posarse en la veleta que dominaba la torre de la iglesia y, desde allí, pudo ver cómo aquella extraña figura sin plumas y sin alas casi se dejaba la vida en el empeño de volar: era el Burro que, arrojándose una y otra vez desde el campanario, no parecía entender que los de su especie tienen cuatro patas con sus respectivas pezuñas para no despegarse del suelo. Afortunadamente,la premura del Burro por cometer aquella locura hizo que aquel cuadrúpedo dejase abandonado el carro de he  no que transportaba justo en la vertical de su caída, sirviéndole de estupendo colchón, como si de un auténtico especialista de cine se tratase.

El enterrador
Disquisiciones sobre la vida doméstica

Walter E. Pi mienta Jiménez. N o tiene el enterrador del pueblo, cara de moribundo a pesar de ser él la única persona que en el tenebroso panteón municipal, entre los nuestros, goza en sus largas vigilias del privilegio de vivir, de hablar y hasta de jugar con la muerte cuando a ésta también se le hace largo el desvelo y, entonces, algo aburrida y casi buena, decide , a veces, no hacerle mal a nadie por una noche… Está aquí, frente a mí, el enterrador del pueblo, y veo que no es magra su figura ni flaca como el hambre y que, además, no trae con él su garabato de la muerte y que en sus ojos, puestos en su lugar, hay una mirada humana que guarda un dejo de lejana alegría como cuando en alguna ocasión, de niño, tuvo a lo mejor la felicidad en las manos en forma de un toche de río* recién cogido. Por las venas del enterrador del pueblo, corre sangre y dentro de su pecho palpita fuerte un corazón bueno, como de metal, que no obstante estar rodeado de muerte, de silencio y de olvido, vuelve a creer en la vida cuando mira el nacimiento de un nuevo día.

Hipólito, el polícía del pueblo

Pimienta Jiménez.  walter53pimienta@hotmail.com. El policía del pueblo se llama Hipólito. Hipólito sabe bien quién es el ladrón de gallinas que, habiendo tenido ya cuatro avisos de muerte de parte de él, sigue asolando por las noches los gallineros del vecindario pero no le arresta porque, el ratero del pueblo es una especie de símbolo municipal que tiene a su favor la profunda admiración y el respeto de quienes le reconocen la virtud y la eficiencia de saber entrar, calladamente, a los patios ajenos sin dejar huellas y cuando el dueño de las gallinas duerme a pierna suelta y su perro guardian, en su letargo, fantasea con carnosos y esperanzadores huesos de placer.